Was ist ein Autor?

DIE, die den Amphetaminträumen allerorten den Puls fühlt, die schreiende Schlagzeilen ätzt, um das Fieber zu schüren. Die allmorgendlich eine Dosis Paranoia zubereitet, den abgründigen Furor noch ein wenig hochdreht. Wenn alles in Flammen steht, dann weißt du – eine Autorin ist als Erste dort gewesen, hat Worte genommen und sie in Scheiße getunkt, Bedeutungen ins Gegenteil verkehrt und geistige Gesundheit neu buchstabiert.

DIE den Winzlingen und Wütenden ihre Reden schreibt. Die jede Forderung, jede Anspruchsäußerung in ein Gedicht strahlender Großzügigkeit gießt. Wenn du die eigene Sicherheit in den Wind schießt und dich in die Hände von Psychopathen begibst – dann hat eine Autorin dir eingeflüstert, dass du überleben wirst, eine Autorin verfasste jene denkwürdigen Phrasen, die die leichtsinnige Luft verklumpten, während schmierige Finger das Rednerpult umklammerten und ein Monster über eine Menschenmenge hinwegblickte und nichts sah als Nutzvieh, als Beute.

DIE, die Kaleidoskopbrillen fertigt zur Betrachtung gefallener Führer. Die den Clown zum Verschwinden bringt und den Schatten eines Königs schafft. Hohle und furchtbare Menschen sind ohne ihren Überzug aus Worten schlechthin nichts. Wenn du erwachst und merkst, dass dir die Rechte weggenommen wurden – dann hat eine Autorin den Diebstahl erleichtert.

DIE Gerüchte verbreitet: Wer hat was getan, wer denkt was, wessen Wesensnatur steht der deinen unversöhnlich entgegen. Wenn die Wirklichkeit sich verzerrt wie ein hässliches neues Lied und du dich fürchtest, mit Fremden zu sprechen, Fremde anzusehen, wenn du das Gefühl hast, auf der Straße in Gebrüll ausbrechen, dich bewaffnen zu müssen – so war da eine Autorin, die dich dazu gebracht hat.

DIE, die das Narrativ anfertigt, dass alles, was man von der menschlichen Natur wissen kann, Enttäuschung bedeutet, die Perversionen artikuliert, die Eifersucht, Feigheit, immerwährende Bosheit befeuert. Wenn dir erzählt wird, was bei irgendwem unter der Bettdecke abgeht, vom verborgenen Sumpf in den Köpfen anderer, von den Schmutzflecken, die jedes Motiv entweihen, wenn du Hilfe weder erwartest noch auch nur im Traum daran denkst, anzubieten – so schrieb eine Autorin Worte, die dich an diesen Ort geführt haben, diesen leeren, einsamen Ort.

DIE von Freunden, Geliebten, Familienangehörigen stielt, eine papierne Welt mit den Bruchstücken eigens zugestandener Privatsphäre bevölkert, die die Welt beobachtet und sie frisst, weil sie Stoff ist, sonst nichts. Wenn es nie um Erfindungsgabe geht, wenn sich die Tastatur nichts als Wirklichkeitsfetzen zweiter Hand herauspickt. Wenn alte Rechnungen beglichen werden und Rache als süße Melodie daherkommt, wenn Neugier gestohlene...